auteur, Aussi légère qu’une bulle ballottée par les marées. Alors à ma portée, tu t’élève sans un mot, Et d’une gracieuse révérence, tu m’as abandonnée. Maintenant silencieuse, allongée sur une étoffe florale aux milles couleurs d’été, Je...

! Je puis me changer en bulle, Où bien en naïade, Même je peux être dryade» ! «Que me voulez vous ? Dis je d'un ton mou». Perdrais-je la raison ? Voilà que j'engage la conversation . «Rien que du bien Te laisser un souvenir divin, ...